Cela fait très longtemps que pour me définir je dis que j’habite poétiquement le monde, et j’ai dû tellement le répéter souvent que ma fiche Google indique que je suis « poète ». Ce qui n’est pas faux : la poésie est pour moi un style de vie plus qu’un genre littéraire.
Mais tout de même : la poésie est un genre littéraire, que je n’ai longtemps pas du tout pratiqué. Et je ne me l’explique toujours pas, d’ailleurs, vu l’importance de la poésie pour moi. Je me demande si je ne faisais pas une sorte de blocage dû non pas à la comparaison mais au grand pouvoir conféré par le poème, qui a tout de la formule magique et recèle les savoirs cachés de l’Univers : dans la Reine Blanche, un gros livre très complexe que je mets une éternité à lire, Robert Graves explique ainsi les liens entre la poésie et les anciens cultes païens. La poésie, c’est la magie, et si je n’ai longtemps pas écrit de vers, c’est que je ne me sentais pas prête. Parce que, comme le dit Dumbledore, un grand pouvoir implique de grandes responsabilités.
Peut-être aussi que, dans une vie précédente, mes poèmes m’ont valu des ennuis.
En réalité je n’en sais rien, mais toujours est-il qu’un jour, la poésie est venue. Je n’ai pas noté la date exacte, mais d’abord m’est venu un poème. Puis un autre. C’était un poème de temps en temps. J’ai créé un nouveau document, pour ne pas les perdre à les noter n’importe où : ils étaient importants.
Importants, mais rares.
Il y a un an, la survenue des poèmes a commencé à se faire plus fréquente, sans pour autant adopter un rythme soutenu. Avec le recul, je sais qu’ils annonçaient quelque chose. Un tournant.
Et tout s’est accéléré en janvier, suite à L’événement. Comme si cela avait ouvert une porte en moi, derrière laquelle s’étaient mis en rang les petits poèmes. Les mots d’amour me venaient en poésie.
Alors je me suis dit : tiens, si j’écrivais un recueil de poèmes. Après tout, je suis autrice indépendante, personne ne va venir me dire que je perds mon temps et que la poésie, personne n’en achète. Personne ne va me donner une date limite. Je suis libre, comme Le Fou du Tarot qui représente particulièrement bien le poète.
Le projet était : une centaine de poèmes. Une centaine d’amour.
Je n’étais pas pressée. A nouveau, un poème par-ci, par-là.
Et l’été est venu, et je ne sais pas ce qui s’est passé, tout s’est ouvert et les poèmes sont arrivés par cohortes, 2 ou 3 par nuits. C’est l’ennuyeux dans l’histoire : je ne sais pas pourquoi, les poèmes ont décidé que 2h du matin était une très belle heure pour naître. Mon sommeil en a pâti. Tant pis. Parce qu’écrire ces poèmes m’a rendue infiniment heureuse, tout comme ce qui me les inspire.
Le titre s’est présenté, un beau jour : Le Grimoire de l’Amour.
J’ai dit : j’aimerais avoir achevé ce recueil à l’arrivée de l’automne, parce que je voudrais le publier pour le solstice d’hiver. Il y a, évidemment, une raison pour laquelle j’ai choisi cette date.
J’ai terminé l’écriture du recueil la semaine dernière, largement avant la date que je m’étais fixée. Comme je suis dyscalculique, il y a même 101 poèmes, auxquels j’ajoute une petite nouvelle qui sera mieux ici que dans mon recueil de nouvelles érotiques (qui n’a guère avancé, lui). Il me reste toute la partie mise en page et corrections, qui sera une de mes activités de l’automne.
C’est de la poésie contemporaine même si quelques rares poèmes sont de facture classique. De la poésie amoureuse, bien sûr, parfois teintée de spiritualité, d’autres fois plus ou moins érotique.
Et je suis ravie d’être arrivée au bout de ce projet, qui je l’espère réjouira quelques âmes poétiques !
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